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全感的人, 完全就是只刺猬。因为会刺伤别人，因为害怕人群，他从不过多地靠近。不论是沙龙还是社交, 他向来都把距离拿捏得恰到好处，既不会太冷也不会太热，维持着他自己最习惯的节奏。 好奇心不属于肖邦。 和他的音乐口味一样，他偏好古典的、规范的，对新潮的、实验的东西兴致缺缺。注定了流浪的诗人，也从不考虑要把心的归宿放在哪——他好像爱过人, 又好像没有爱过。除了他留在纸上的文字，还有音符里的那些乐句，他从未过多表现过爱情的冲动。 理性属于肖邦。 他所有的喜怒哀乐，都会在夜色里归于平静。连同那些所谓的心动, 除了在他的篇章里留存，几乎不会被他沉溺回味——他也许偶尔会提及, 但或许更像是在调动一个作曲家的本能, 回忆如何用音符去表达悸动。 欧罗拉是一个意外。 她如一道破晓的曙光, 让早已习惯夜色的肖邦，再一次感受到了太阳。 他无法形容她，又似乎可以用一切描述她—— 那只飞进他世界里的小山雀，是明媚的c大调, 是生机和活力, 是阳光下的坦坦荡荡, 是可以真诚无愧、大声喊出的真实。 肖邦将自己埋进手心里。 就像她的钢琴声一样，欧罗拉对他的吸引力是不讲道理的，等他发现的时候，他早已过界了。 李斯特说，他抨击她看不到自己，是他钻牛角尖，忘了自己的身份。 但好友不知道，其实他也是在恐惧——害怕弗朗索瓦·彼颂，比不上弗里德里克·肖邦。 没有人比肖邦更了解肖邦。 本质上，他就像花园里自嘲的那样，是个不完美的、甚至糟糕的男人。 “先生，请您嫁给——啊不，是‘请做我的未婚夫’。” 他错了，错得很离谱。 他的山雀小姐，从一开始，看到的人就只有弗朗索瓦——除开肖邦的光环后，如此普通的一个男人，没有神性，完完全全的人类心脏，会嫉妒，会失控，会懊悔，会心痛。 欧罗拉，如果你还能……还能怜悯、赦免一个傲慢的人。 请再给我一次，坐在你钢琴边听你演奏的机会吧。 我，想见你。 安亭街38号。 马车停在街边，肖邦却不敢下车了。 这个男人收回手，哆嗦着又缩进黑暗里。 要鼓起多大勇气，他才能忘记他刺出去的刺留下的伤痛；要穿上多少层盔甲，他才敢再一次站在她面前。 迫切地想见她，想和她说话，想知道关于她的一切，想待在她身边。 只要，推开这扇门。 良久后，肖邦又颤抖的手，只打开了车窗。 太冲动了——他应该先回去写一封长长的致歉信，附上鲜花和致歉的礼物，然后再递上一张拜帖，沐浴打理好一切，穿上他最喜欢的那套衣服，再来见她的。 该死，他还能闻到自己身上隐约的酒气。 被挫败感压得不敢动弹的青年，小心地隐蔽自己，偷偷地扒着车窗向外看。 落地大窗的窗帘没有拉起。室内亮着烛火，但钢琴孤零零地立在那，琴盖关得严严实实。 她人呢？ 肖邦不禁探出头，只看到佩蒂特在门口面色焦急地走来走去。 欧罗拉还没回家？ 天色这么晚了，她在哪——巴黎的夜晚可不安全！ 体内所有残留的酒醉瞬间清除干净，背后的寒意令肖邦全身紧绷。 他强迫自己冷静下来，要是欧罗拉真有什么意外……该死，身体快过思维，右拳砸向车门发出轰响。 “先生？” “掉头，去巴黎音乐协会，快——” 他庆幸即使在他气极的时候，他的耳朵还在倾听她的声音；被他认为可以忽略的，都悄悄被记在脑海里。 欧罗拉，你千万千万，要好好的。 如果太阳停止燃烧，世界将会怎样？ 肖邦只知道，看到宛若游魂的欧罗拉，他就像被困在六尺之下，肺中的氧气渐渐流失，窒息的痛苦令他眼角析出生理的、隐晦的晶莹。 他在马车上跟了她快一条街。 他的心跟着她碎落在铺路石的缝隙里。 胆怯的，害怕她的绝望来自自己。 他只能紧紧捏着车窗，以手指的钝痛来维持冷静。最在意双手的肖邦，早就丢掉了他从不离身的白手套。 直到擦身而过的竹篮，给女孩子的手臂再次带来创伤。 怎么可以—— “停车！” 他发掘的宝藏，怎么能被世界任意伤害？ “欧罗拉。” 他追逐她的背影，呼唤她的名字，企图再一次让她远离绝望的召唤，回到他身边。 少女蹒跚的背影定格在路灯下，她颤巍巍地转过身来，眼里满载着珍珠，固执地坚持不让它掉下来。 青年停下步子。他和她就隔着一首夜曲的距离，他所有的腹稿都被献祭给无声，最终汇聚成一个名字。 “欧罗拉。” 她吸了吸鼻子，忍着委屈和难过，支离破碎地问确认“弗朗索瓦·彼颂，我还能，去你身边吗？” 他拼凑出一个难看的笑，闭眼摇着头，“不，欧罗拉……亲爱的，这次换我，去找你。” 青年飞奔过去，牢牢将他的山雀抱在怀里。 …… 肖邦柔软的法式衬衣上瞬间就洒满了温热的水滴。 他的下颌轻轻贴在欧罗拉的头顶，默声地吐露着柔软的词汇，接纳了她泛滥的雨季。 “我不会跟你道歉的，弗朗索瓦……你从来都不是肖邦，你也没必要是他。” “嗯，我会向你道歉的，欧罗拉。” “对不起，弗朗索瓦……我没有办法割舍掉肖邦，他早就在我生命里了。” “好，我会把你从他那抢过来的，欧罗拉。” 毛茸茸的黑脑袋从青年怀里探出来。 虽然止住哭泣，眼角还挂着泪珠的少女，歪着头望着他，她刚刚似乎，听到了一句特别的话。 “手臂痛吗，我的傻瓜，身为钢琴家，连自己最金贵的东西都不爱惜……” 他一笔带过，执起她的右臂，翻看她的伤口，满满都是心疼。 “这小伤完全不影响我弹琴啊……你的手不痛吗？我也这么问你，别以为我没看见你手心里的印子，作家先生。” 她嘟囔着，觉得他小题大做，不忘把球踢回他那。 “……以后，不要烤姜饼了。” “哦，其实，托伦的姜饼是我最爱吃的小点心……我只是想把我喜欢的东西分享给你——肖邦喜欢它，完全就是个巧合……你不喜欢，我就不做了。” “没有不喜欢！” 少女瞪大眼睛，看着青年掏出那个点心袋，当